Наша жизнь, словно редкая книга.
Кто-то ищет мудрей, кто дороже.
Кто-то, все прочитав страницы,
Смысла жизни понять не может.

У кого-то она трёхтомник
С фотографиями из Ниццы,
У кого-то простая брошюра,
С наспех вырванными страницами.

Кое - что мы читаем неспешно,
Перечитываем повторно –
Это книга любви и успеха,
И её мы храним, бесспорно.

Наша жизнь, словно редкая книга,
С афоризмами и стихами.
Мы читаем её ... А впрочем …
Пишем тоже её мы сами.

Елена Квасникова

Есть  тайна  у  красивой  Женщины.
Манит
Она  в  далёкий  мир  изменчивый.
Ранним,
Прохладным  ранним  утром  нечего
Ранить,
На  сердце  оставляя  трещины .
Пьяным
Уходишь  ты  от  этой  Женщины,
Странно -
В  миг забываешь , что  обещанно
Раны
Как  будто  были  не замеченны ..
Знаешь .
А  эта  Женщина  -  обвенчанна. 
Очень
Тебя  любила  эта  Женщина,
Раньше
Ты  относился к ней с  беспечностью ..
Поздно !
Зачем же ты бежишь навстречу ей ?
Зачем  же
Бежишь на встречу с  бесконечностью,
Нежно
Держа  в руках букет  подснежников ?
Между ,
Лежит  меж  вами  пропасть  вечная ...
ПРЕЖДЕ
Была  твоею  эта  Женщина ! .....

Инна  Радужная

Поздравляю с  Праздником я сегодня  Вас !
Это день  Великий и  Великий час !
Вознесение Господне –  Святой  Веры знак,
Оно радует нам  Душу, разгоняет мрак
Серых будней, трудных дней –
Надежда для простых людей.
Пусть не оставит  Вера  Вас,
И  Пребудет с  Вами                        

                      каждый час  !

Есть дар у русской женщины - беречь.
Беречь семью, любовь, родные стены.
Ненастным днем и в холод неприменно
Очаг с живительным огнем разжечь.

Их нежно Берегинями зовут.
И, в волосы венки цветов вплетая,
С любовью шепчут: "милая, родная"
И как зеницу ока берегут.

Есть дар у русской женщины - дарить.
Дарить улыбку, счастье, жизнь и радость.
Поддерживать, забыв свою усталость,
И, все прощая, все-таки любить.

Их ласково Даринями зовут.
И, в волосы венки цветов вплетая,
С любовью шепчут: "милая, родная"
И как зеницу ока берегут.

Есть дар у русской женщины - любить.
Любить, прощая каждую оплошность,
Когда простить другому невозможно,
Когда самой себе не объяснить.

Их трепетно Любимыми зовут.
И, в волосы венки цветов вплетая,
С любовью шепчут: "милая, родная"
И как зеницу ока берегут.

Кристина Высоцкая

 Молитесь за детей.
Послушных и строптивых.
Ведь нашу жизнь они наполнили своей.
Не создано ещё значительней мотива,
Чем монолитная молитва матерей.

О Господи, прости в них наши отклонения –
Роззамкнутость души. И замкнутость углов.
И хоть они для нас по жизни – оппоненты,
Мы просим, чтоб не нам, а им, чтоб повезло.

Чтоб не случалось им пройти огонь и воду.
Быть в рабстве у пилюль. У рюмок. У любви.
У собственных детей, что нас в тупик заводят.
Пусть и себя, и мир сумеют удивить.

Чтоб был их путь земной размашист и не мирян.
Чтоб на своих ногах. И при своём уме.
Чтоб разобраться в сути бытия сумели.
И поняли – уметь достойней, чем иметь.

Не ждите от детей с собой единых действий.
Хоть выходцы они из наших кровных недр.
Всё так, как быть должно.
Всё к лучшему. НАДЕЙТЕСЬ !
Компьютерных программ для материнства нет.

Понять бы, что они – свободная стихия,
Отдельная от наших страхов и надежд.
Мы сами ведь творили выходки лихие,
Что каждый нерв у наших мам балдел.

Кто бросил вас, кто предал – и за тех молитесь.
Нам курс «священной боли» звёзды взять велят.
Увы, преподают его родные лица.
Ведь дети – посланные нам учителя.

Молитесь за чужих, за сложных и колючих,
За изгнанных и избранных детей.
Ко всем найти пытайтесь свой особый ключик,
Чтоб по орбите их хоть раз бы с ними пролететь.

Пусть будет этот зов услышан Небесами,
Чтоб нашим чадам стать добрее и мудрей !
Чтоб их в любых мирах хранили и спасали !
Да сбудутся, да сбудутся, МОЛИТВЫ МАТЕРЕЙ !